LA DEL ALBA

Los párpados se han despertado al escuchar el grito del alba. Los pétalos se abren al sentir el tacto viscoso del rubor matinal.

        El regreso de la luz es siempre un placer aciago.

Hay un estrépito de seres que no conocen la luz ni la anhelan. Hay grumos de noche aferrados a las cercas de alambre y pájaros que revolotean el óxido y escarban en los muros.

En las aguas dormidas se insinúan las lumbres, en la hondonada se remueve la bestia.

        Miro la insistencia de la llama en las grietas

El camino del hallazgo está lleno de leños caídos, ramas tronchadas y nuevos brotes. Es difícil, en los tiempos del frío, acumular luz en los ojos. Es difícil celebrar la plenitud junto a los árboles caídos. Pero te siento, sintonía, en las llagas de la luz y en los grillos emboscados en las ruinas. Te siento en la tempestad de la insignificancia, en la ciencia de lo último. Te siento en la música de la oscuridad y en el tegumento de la semilla. Te siento en la vorágine de nuestro tiempo, que nos habla con signos y sonidos.

        Todo debe arder para volver a nacer

Despierto indeciso entre la agonía y la serenidad: audacia de mis ojos que miran con un júbilo clandestino.

Me siento incapaz de armonizar este caos.

Nunca llegaré a desvelar las incógnitas con una intensa afirmación.

La imposibilidad no es un castigo, sólo la costumbre que me salva de naufragar en la revelación y me permite permanecer sobre el tiempo de las tormentas.